На Желябова, 13

На Желябова, 13 во дворе
Умирает человек в декабре,
Умирает незнакомый мне человек,
Льется кровь на снег...
А ночью у крови черный цвет,
А люди спешат – им дела нет,
Что на Желябова, 13 в проходном дворе
Умирает человек в декабре...

Что ты веришь в силу этой руки?
Наши вены так нежны, вены так тонки...
Чужая сила, что по венам кровь несет,
Так вот вырвется наружу – и все...
А ты хотел успеть так много...

Зима встает на пути –
И не спастись, не обойти...
И, склонившись над телом, плачет душа:
“Как жаль... Прощай...”
На Желябова, 13 – тишина...
Кто сказал тебе, что кончилась война?
Этот город не спит, он шепчет мне:
“Выживет тот, кто сильней.”

Что ты веришь в силу этой руки?
Наши вены так нежны, вены так тонки...
Чужая сила, что по венам кровь несет,
Так вот вырвется наружу – и все...
Отчего мы так непрочны? Ответь!
В каждом теле с рожденья спрятана смерть,
В каждом празднике – предчувствие беды...
Отчего мы не такие, как Ты?

А впрочем, может так и лучше...